não tenho ciúmes
dos livros velhos e gastos
que sempre seguram a tua mão

entre o asfalto
ocre
das folhas
carpe o silêncio
da chuva dos dedos
orla de punhos cerrados

sorvo o aroma das páginas
a terra, a árvore
o cicio distante
o olor, o pó
agora tão só

por não te tocar.