não tenho ciúmes
dos livros velhos e gastos
que sempre seguram a tua mão

entre o asfalto
ocre
das folhas
carpe o silêncio
da chuva dos dedos
orla de punhos cerrados

sorvo o aroma das páginas
a terra, a árvore
o cicio distante
o olor, o pó
agora tão só

por não te tocar.

give me sadcore, babe

i'm a slow motion body.

fala-me dos teus livros
daqueles que ninguém leu
daqueles que não existem.
fala-me de ti, da tua sombra
da escuridão que se abre
atrás do teu rosto.

made of water.

Um Rio imenso de mar.

escuta.

da emoção visceral ao sentimento etéreo.

Regresso a casa
como um electrão ao seu estado fundamental.

É a distância de (in)segurança
que nos aproxima

do erotismo das coisas.

i always cry at endings.

Há palavras pedindo colo.

um homem só.

numa hora podem caber tantas tardes...
tantas quantas existem nos bolsos
do tempo,
esse casaco velho que se prostitui
no Inverno
em lojas de segunda mão.

                                                             

                                                             
                                                                Essa coragem infantil,
                                                                borboleta de asas batidas

                                                                pelo medo.

Inverno?

Entropia. A grandeza do impossível.

Somos uns dos outros
mas não sabemos
somos fragmentos concretos
sistemas
átomos silenciosos que dormem juntos
de costas voltadas
num único universo
plural.

rente ao dizer.

serão precisas mil mãos
para te encontrar.